Te reclaman y refutan estas entrañas de identidad perdida
Gritan tu dorso abarcándoles la piel niña sin preguntas
Añoran el tiempo de las raíces tumbándoles la memoria en el presente
Y te odian hasta el odio de Dios porque no pueden sepultarte
¿Cómo es el rostro de las que asoman en mi ventana?
¿A quiénes trinan allá fuera los girasoles?
¿En quiénes reposan los brazos largos de sol adormilado?
“Somos tú” Vociferan en mis desvelos multitudes trashumantes
“Todas las matronas de cuajo vaginal y fervor místico”
“Las que ultimaron a besos a sus vástagos recién paridos”
“Esas escribanas de laberinto en tornasol quebradizo”
Te buscan contrahechas las que somos yo misma en lo lejano
Suplicando unos seudónimos de cepa en cielo y deidad en muerte
Como abalorios abrasados en sus delirios de esencia extática
Refutándose sobre sí mismas las serpentinas contrahechas
Valentina, 11 de diciembre de 2007
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